Jostein Gaarder: "Den orange pige"

Bogen

Georg var 15 år, hans far døde for elleve år siden. Georg får et overraskende indlæg fra ham. Et brev, som hans far skrev, da han allerede var dødssyge og tilbragte alle disse år uopdaget i en gammel børnevogn. I den fortæller faderen Georg om sin første store kærlighed, som han møder som en ung medicinstuderende i Oslo-sporvognen: en pige med svagt smil og en enorm papirsæk fuld af appelsiner. Men i slutningen af turen ved den overvældede studerende intet mere end hende? og søgningen begynder. Jostein Gaarder vender sig ikke væk fra de store følelser for at fortælle denne historie. Og spørger os alle, hvad vi foretrækker: at miste lykken? eller aldrig oplevet det.

En dybt bevægende bog, leg og filosofisk på samme tid. En ode til livet? og et af de smukkeste afskedsbreve, der nogensinde er skrevet.

Forfatteren

Jostein Gaarder blev født i 1952 i Oslo. Han var lærer i filosofi, religion og litteratur, før han blev forfatter i 1982. I 1991 blev hans bestseller "Sofies verden", der faktisk var tænkt som børnebog, frigivet og solgt mere end tolv millioner eksemplarer over hele verden. Jostein Gaarder bor sammen med sin familie i Oslo.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" ordre

Bestil hele ChroniquesDuVasteMonde-bogudgaven "Die Liebesromane" lige her i vores butik og spar over 40 Euro sammenlignet med det enkelte køb.

Leseprobe "Den orange pige"

Min far døde for elleve år siden. Da var jeg kun fire. Jeg havde aldrig forventet at høre fra ham igen, men nu skriver vi en bog sammen. Dette er de allerførste linjer i denne bog, og jeg skriver dem, men min far vil stadig komme til toget. Han har endelig mest at fortælle. Jeg ved ikke, hvor godt jeg kan huske min far. Antagelig tror jeg bare, at jeg husker ham, fordi jeg har kigget på alle billederne af ham så mange gange.

Kun med en påmindelse er jeg helt sikker; at hun er ægte, mener jeg. Det handler om noget, der skete, da vi sad udenfor på terrassen og kiggede på stjernerne. På et foto sidder min far og jeg på den gamle lædersofa i stuen. Han ser ud til at fortælle noget sjovt. Vi har stadig sofaen, men min far er ikke der mere.

På et andet billede har vi gjort os behagelige i den grønne gyngestol på glasverandaen. Billedet har hængt her siden min fars død. Jeg sidder i den grønne gyngestol nu. Jeg prøver ikke at rocke, fordi jeg vil skrive mine tanker i en tyk kopibog. Og senere vil jeg indtaste alt i min fars gamle computer. Der er også noget at fortælle om denne computer, jeg kommer tilbage til det senere.

Det har altid været mærkeligt at have disse mange gamle billeder. De hører hjemme i en anden tid. På mit værelse er et helt album med billeder af min far. Det virker lidt skræmmende at have så mange fotos af en person, der ikke længere er i live. Vi har også min far på video. Jeg får næsten gåsehud, når jeg hører ham tale. Min far havde en virkelig høj droningstemme. Måske burde videoer af mennesker, der ikke længere er der, eller som ikke længere er sammen med os, som min bedstemor udtrykker det, være forbudt. Det føles ikke rigtigt at spionere efter de døde. På nogle videoer kan jeg også høre min egen stemme. Hun lyder tynd og høj. Og minder mig om en fugleunge.

Sådan var det dengang: min far var bas, jeg leverede diskanten.

På en video sidder jeg på min fars skuldre og prøver at plukke stjernen fra juletræet. Jeg er kun et år gammel, men næsten gjorde jeg det alligevel. Når mamma ser på videoer af min far og mig, hender det, at hun synker tilbage i stolen og griner, selvom hun sad bag videokameraet og filmet. Jeg tror ikke, det er rigtigt, at hun griner over videoer med min far. Jeg tror ikke, at han kunne lide denne idé. Han har måske sagt, det var imod reglerne.

På en anden video sidder min far og jeg foran vores sommerhus på Fjellstølen i påskesolen, og alle har en halv orange i hånden. Jeg prøver at suge saften ud af min uden at skrælle den. Min far tænker på andre appelsiner, jeg er ret sikker.

Umiddelbart efter disse påskeferier indså min far, at der var noget galt med ham. Han var syg i over et halvt år og var bekymret for, at han snart skulle dø. Jeg tror, han vidste, at det ville ske.

Mor fortalte mig ofte, at min far var særlig trist, fordi han måtte dø, før han virkelig lærte mig at kende.Min bedstemor siger det også, bare på en lidt mystisk måde.

Bedstemor havde altid en underlig stemme, da hun talte til mig om min far. Det er måske ikke et mirakel. Mine bedsteforældre har mistet en voksen søn. Jeg ved ikke, hvad den følelse er. Heldigvis har de også en søn, der lever. Men bedstemor griner aldrig, når hun ser på min fars gamle billeder. Hun sidder meget from overfor det. For øvrig siger hun det selv.

Min far havde besluttet, at du ikke rigtig kunne tale med en dreng på tre og et halvt år. I dag forstår jeg det, og når du læser denne bog, vil du snart forstå. Jeg har et billede af min far, der ligger på en hospitalsseng. Hans ansigt er blevet meget tyndt. Jeg sidder på hans knæ, og han holder mine hænder, så jeg ikke falder på ham. Han prøver at smile til mig. Billedet blev taget et par uger før hans død. Jeg ville ønske, at jeg ikke havde gjort det, men hvor jeg allerede har det, kan jeg ikke smide det væk. Jeg kan ikke engang modstå, at jeg er nødt til at se på det igen og igen.

I dag er jeg femten, eller femten år og tre uger, for at være præcis. Jeg hedder Georg Røed og bor i Humlevei i Oslo sammen med min mor, Jørgen og Miriam. Jørgen er min nye far, men jeg kalder ham kun Jørgen. Miriam er min lille søster. Hun er kun halvandet år gammel og dermed virkelig for lille til at tale ordentligt med hende.

Der er selvfølgelig ingen gamle billeder eller videoer, der viser Miriam med min far. Miriams far er Jørgen. Jeg var min fars eneste barn. I slutningen af denne bog fortæller jeg nogle virkelig interessante ting om Jørgen. Jeg kan ikke sige noget om det endnu, men hvem der læser vil se. Efter min fars død kom mine bedsteforældre til os og hjalp mamma med at organisere sig i hans ting. Men de fandt ikke noget vigtigt: noget, som min far havde skrevet før de tog ham med til hospitalet. Ingen vidste om det dengang. Historien om "Orange Girl" dukkede først op mandag i denne uge. Bedstemor ville få noget ud af redskabet og fandt hende i polstret af den røde børnevogn, hvor jeg havde siddet som en lille dreng.

Hvordan hun kom dertil, er et lille mysterium. Det kan ikke have været rent tilfældighed, for historien, som min far skrev, da jeg var tre og et halvt år gammel, har noget at gøre med vognen. Det er ikke til at sige, at det er en typisk børnehistorisk historie, det er ikke rigtig det, men min far skrev det for mig. Han skrev historien om "Orange Girl", så jeg kunne læse den, hvis jeg var stor nok til at forstå den. Han skrev et brev til fremtiden.

Hvis det virkelig var min far, der lagde de mange ark, der skaber historie i polstring af den gamle vogn, må han have været overbevist om, at der altid kommer e-mail. Jeg har tænkt, at du som en forholdsregel bør undersøge alle de gamle ting meget nøje, før du tager dem til loppemarked eller kaster dem i en container. Jeg tør næsten ikke forestille mig, hvad du kunne finde på en skraldespand med gamle breve og lignende ting. Én ting, jeg har tænkt på i de sidste par dage. Jeg synes, der skal være en meget enklere måde at sende et brev ind i fremtiden end at skubbe det ind i vuggen på en vogn.