Marc Fitten: "Valerias sidste kamp"

Bogen

Valeria er terror af sin ungarske landsby. En svagt gammel pige i sorte tøj, mod hvis cynisme ingen er sikker. Ikke markedet kvinder, hvis grøntsager er aldrig frisk nok. Ikke de mænd, der tilbringer deres dag i puben. Ikke den unge og harmløse borgmester, der gerne vil bringe kapitalismen til Zivatar. Det faktum, at Valeria engang var blevet den smukkeste kvinde i verden, er, hvad de fleste mennesker anser for rygter. Men en dag møder Valeria pottemagerens blik og er nu forvandlet: hun smiler, hun har en blomstret nederdel, hun er ligeglad med gamle agurker og tomater. Landsbyen mener, at hun er skør, og enkepotten ikke ved hvad der sker med ham, når Valeria pludselig vender op og begynder at skrubbe køkkenet.

En ekstraordinær heltinde, som du aldrig vil glemme? og en bizar og uoprettelig bog om fornyelse af følelser.

Forfatteren

Marc Fitten blev født i New York i 1974 og voksede deroppe. I 1993 flyttede han til Ungarn og begyndte at arbejde på en roman, som han aldrig offentliggjorde. Hans debut "Valeria sidste kamp" opstod efter hans tilbagevenden til USA og blev en overraskende offentlig succes der. Marc Fitten bor sammen med sin familie i Atlanta i dag.

ChroniquesDuVasteMonde Book Edition "Die Liebesromane" rækkefølge

Bestil hele ChroniquesDuVasteMonde bogudgaven "Die Liebesromane" her i vores butik og spar over 40 Euro i forhold til det enkelte køb.

Leseprobe "Valeria's Last Stand"

Valeria whistled aldrig og kunne ikke lide folk fløjter. Whistling var en ruffian, de havde lært otteogtredive års livserfaring. En person, der fløjtede, var upålidelig og uansvarlig, træg og vulgær. Slagter fløjtede. Landmænd også. I stedet for at tage sig af deres marker eller udføre andre opgaver, som bønder skulle have, sad de i landsbyens pub med ølfugtede kæber, fløjtede efter sløret, der ejede puben og fortalte uanstændige vittigheder. Valeria var sikker på det.

Og slagteren var tydeligvis den værste piper. Han plyndrede sin klient direkte i ansigtet, blæste sit stinkende ånde i næsen af alle, der kom til ham. De, der stoppede af den fløjte slagter mandag, måtte gå til klinikken et par dage senere. Det var det, Valeria tænkte, da hun skrubede leddene på hendes veranda tidligt om morgenen. Hun var sikker på, at dronningen af England ikke fløjtede. Selv den ungarske præsident fløjte ikke. Hun gik baglæns gennem sovjetiske historie: Trotskij kan have fløjt; Lenin gjorde det bestemt ikke, og Stalin fløjede kun, da han var vred. De senere sovjetiske ledere fløjede aldrig, ikke engang Gorbatsjov. Og jeltsin? Ved tanken om Ruslands statsoverhoveder vendte Valerias mave. Ja, hun besluttede, Jeltsin whistled sandsynligvis.

Og før kommunisterne eller reformkommunisterne, eller hvad de kaldte sig selv i dag, havde der været adelsmænd, der aldrig fløjtede. Habsburgerne er ikke bestemt. På showet grinede Valeria. En fløjtende Habsburg!

Hun tørrede et enkelt ark med bagsiden af hendes hånd. Hun huskede landsbyens borgmesterfløjte og forbandede. Det var kun sket en gang, og han vidste ikke, at han blev spioneret. Men Valeria så på ham. Hun kunne ikke lide ham. Hun troede ikke på sin prangende tyske bil og hans unge fancyhjertede brud. For hende var borgmesteren en klogt uddannet chimpanse, selv om han var meget mere taktløs og begrænset end en menneskelig ape.

Valeria sukkede. Borgmesteren var, hvordan han var? som hele hans generation. De yngre var alle taktløse i dag. Siden sovjeterne forlod Ungarn? uden nogen ceremoniel, det kunne have suppleret? landet havde som en billig gangster brud bragt til Vesten. Med selvrespektet var det faktisk gået ned ad bakke. Unge mænd dukkede op fra ingen steder. De kørte dyre biler og besøgte dyre, langbenede kvinder, der bortset fra sex ikke anvendte noget og ikke bidrog til at forbedre samfundet. De var helt sikkert ikke revolutionære. Med deres smalle hofter og små bryster kunne disse dumme androgynske sexbomber ikke engang føde morgendagens revolutionære.

Valeria forestillede sig, at borgmesterens brud fødte og måtte grine. Dekorationer! Kun som dekoration, de nye kvinder i dag. Du må forestille dig det, tænkte Valeria. at tillade en at blive behandlet med samme lidenskab som julepyntens børn skal betale for deres slik og gaver.Bare ideen! ? for at give dem mulighed for at blive skubbet til side eller kastet voldsomt til jorden eller kastet mod en mur eller i bedste fald heldigvis fyldt i en kasse indtil næste jul. Valeria rystede på hovedet. Forestil dig det! En hel generation af kvinder, der blev trimmet for at tage af hele deres indre liv og kun sprede deres ben til enhver tid.

Valeria skrubede hårdere, hendes ansigt skyllede. I mellemtiden troede Valeria, at borgmesteren og hans venner slog deres rygsække op med stor værdi. Deres bankkonti var påfyldning ... herrene blæste røg i borgernes ansigter og vovede dristigt at kalde hele stinkende loppecirkus et demokrati. Sammenlignet med de joviale kapitalister, der var ansvarlige for Ungarns nye og forbedrede frie markedsøkonomi, havde kommunisterne været ægte filosofiske konger. Valeria spyttede på den hvide fuglefugl og skrabede den væk med sin korte negle. Hun tørrede panden. Intet var hellig for det nye system, og det var problemet for dem.

Det skabte foragt. Masserne har brug for noget ukrænkeligt, og selv Stalin vidste det. De, der ønsker at tage sig af dem og fodre dem, skal have et opium for dem! Men kapitalisterne gik hensynsløst over alt. De rørte og farvede alt, og selv trivielle forhold bøjede sig til markedets pres? deres elskede brasilianske sæbeoperaer blev for eksempel afbrudt af garish reklame for franske intime håndklæder og toiletpapir! Hvorfor? Hvem tillod det? Hvad skal det være? Hvorfor var højt høje reklamer? meget højere end programmet? så højt, at du ikke undslippede dem, selvom du gik på toilettet, hvor du stadig hørte dem. Hvorfor var høje shrill reklameblokke? fire stykker i den sidste udsendelse? En del af demokratiet? Det var uforståeligt ...

Og for at gøre sager værre, var borgmesteren også nogen der fløj! Gudskelov, tænkte hun selv, at de boede i en lille landsby, dybt i steppe, midt i himlen? Åh, hvor taknemmelig Valeria var for det. Hun var sikker på at selv borgmesterens højt fløjte faldt på døve ører. Hvis borgmesteren? hvem var bare en super-smart landmand? havde ikke noget imod whistling; ingen vigtige ville høre ham og tænke værre om landsbyen? Hvis dronningen eller den ungarske præsident faktisk hørte borgmesteren fløjte fra fjernt, mens de skrev breve til hinanden, kunne de se op kort og undre sig, men den bløde fløjte ville straks trække vinden væk et sted et sukkerroer felt strøg? Borgmesterens tinny fløjt ville være lige så ubetydeligt for hendes øre som det bløde løv, der faldt på glemte jagtområder, lige så længe som kandelablen flimrede i sin undersøgelse.

I et stykke tid bragte borgmesteren fremmede til landsbyen. Som om han intuitivt vidste, at han havde brug for lyttere. Han kaldte dem investorer. Tidligere var næsten ingen udefra kommet gennem deres landsby, sådan har det været siden Valeria blev født. Hun huskede, hvordan hun som en lille pige med venner så tyske stridsvogne, der kørte langs horisonten, på vej til Rusland. Så så hun igen i horisonten og skød britiske tanke. Phalangene slår hinanden i et par dage. Senere så hun som en teenager en russisk tankparade i horisonten i tre dage på vej mod Budapest.

Ikke en eneste tank kom nogensinde til hendes landsby. De var altid på udkig efter flere vigtige og interessante mål, der ville være deres værd. Det var faktisk en stor lettelse, men nogle syntes det var næsten en fornærmelse. Den rene uinteresse? ikke bare tanken? Faktisk har landsbyboerne lidt så meget mental skade, at når den nye motorvej blev bygget, stod de stædigt mod et tegn, der førte til deres landsby.

"At komme til os er ikke værd at gassen," sagde nogle. "Vi har jo jo kun en varm kilde," sagde andre. "Turisterne går bedre til Balaton." Gypsierne, der byggede vejen, trak deres skuldre op og gav landsbyboerne det blå gadeskilt, som straks blev hængt i landsbyens pub.